The Soul can get over loss, but what if it doesn't have to? - Faustus Wiegand

C’était aujourd’hui. Cette pensée l’avait frappé le matin, comme elle n’avait jamais manqué de la faire ces dix dernières années. Le souvenir lui était venu au réveil, quand la folie de son propre esprit, laissée à son déchainement la nuit, l’avait arraché à un sommeil qui n’avait plus rien de réparateur depuis longtemps. C’était aujourd’hui. Il haïssait ces journées. Une fois par an, ce jour qui aurait dû être le leur, ce jour où elle avait pris sa main et avait accepté de le suivre sur les chemins de la perdition.

L’aube pointait à peine quand il s’était mis en route, vagabond éternel, laissant dans ses traces les vapeurs d’une réputation sulfureuse. Il n’avait jamais eu qu’une attache réelle, et ce lien avait été coupé dans le sang des années plus tôt. Dix années, et pourtant le souvenir était intact. La douleur, aussi, et il se haïssait pour cet abysse sans fond qu’elle avait laissé dans son âme, plaie qu’il ne parvenait à guérir. Peut-être parce qu’il n’avait jamais réellement fait son deuil. Abreuvé de douleur et de colère, il s’était abandonné à la noirceur née de son absence. Elle avait élevé en lui le meilleur, et emporté dans les limbes le peu de bonté dont il était capable. Que restait-il aujourd’hui ? L’infinité avortée de tous ce qu’ils auraient pu être, et cet insoutenable filament d’espoir qu’il refusait d’abandonner, celui de la retrouver, un jour.

La forêt était paisible, ce jour-là. Silhouette sombre progressant au pas lent de sa monture, il ferma les yeux une seconde, cherchant dans la cacophonie silencieuse de son environnent la distraction à son esprit qui tournait à rond. Le souffle qui agitait doucement les feuilles, donnant vie aux cimes, agitant la canopée d’un imperceptible bruissement. La brise qui caressait le ras du sol, roulant sur elles-même feuilles et brindilles. S’imprégner de cet élément, retrouver dans la communion avec l’air la pâle mémoire de leurs moments perdus. Elle avait un talent qui le fascinait, car il y avait dans sa relation avec son pouvoir une pureté, une innocence qu’il avait perdue depuis longtemps, s’il l’avait jamais eue. Lorelei l'avait hypnotisé car elle était tout ce qu'il n'avait jamais été, et qu'elle lui avait accordé le grâce de l'aider à perfectionner son art. Il dominait, elle dansait. Il ordonnait, elle murmurait.

Soudain il ouvrit les yeux, iris rouge sang embrassant le décor, maléfice parmi les autres dans cette forêt qui abritait fugitifs et mages de la stupidité furieuse des humains. Une main se leva, caresse crochue qui happait le vide, et il fronça les sourcils, fermant sa main en un poing. Son instinct ne pouvait le tromper. Il y avait dans l’air un trouble anormal, une irrégularité, un rythme qui n’appartenait pas au caprice naturel de son élément. Arrêtant son cheval, il glissa souplement de sa selle, laissant sa monture attachée à un arbre, s’enfonçant de quelques pas dans cette cathédrale de bois et de sève. Les sorciers se cachaient pour pratique, c’était le connu le mieux connu du royaume. Clandestins terrifiés pour les uns, évadés trouvant dans l’entraînement les premiers éléments de leur vengeance pour les autres, cette forêt était devenue l’abri jalousement gardé des mages devenus parias. Lui-même avait fini par la connaître par cœur à force d’en hanter les fourrés. Il la connaissait entièrement. La façon dont la brise couchait les herbes dans les clairières, dont le vent s’enroulait autour des troncs, dont les tourbillons donnaient vie aux cadavres des feuilles. Et aujourd’hui, il y avait dans cette chorégraphie invisible une arythmie.

La première note le frappa comme une gifle. Il se figea, tronc parmi les autres, terrassé par l’impossibilité de ce dont le silence de la forêt se faisait l’hôte. Aujourd’hui le souffle doux propageait entre les colonnades de bois une mélodie, un chant sorti de la tombe et venu le tourmenter personnellement. Ce chant. Dix années qu’il n’avait plus eu le privilège de l’entendre. Cette mélodie qui apaisait son esprit qui implosait. Cette voix qui traçait le chemin jusqu’à la réalité, l’empêchant de basculer vers sa propre destruction. Qu’était-ce ? Une malédiction ? Une vengeance ? C’était impossible. Son cœur se fractura sous le poids d’un espoir qui remonta des limbes de son âme. Pendant une brève seconde, l’éperdu en lui y crut. Puis revint la colère. La rage face à ce tourment qu’il ne méritait pas, qui ravivait la brûlure de l’alliance à son doigt, en ce jour qui devrait être béni et qui était devenu son sacerdoce.

Il refusait. Quiconque osait bafouer cette mélodie, que son esprit en perdition semblait obstiné à distordre pour qu’elle soit la réplique exacte de sa voix, payerait le prix de son sacrilège. La rage tourbillonna en lui, le rouge dans ses yeux s’enflamma, et d’un geste brusque des mains, l’air répondit à son appel impérieux. Sifflant entre les troncs dans un souffle coléreux, cette tempête spontanée renvoya la mélodie à son origine, secouant feuilles et branches sur son passage, comme l’annonce bruyante d’un malheur à venir, les plantes ployant sous la force de ce souffle bref. L’air tourbillonna, trahissant la colère de son maître qui suivait à pas lents la bourrasque qui le précédait.

C’était aujourd’hui, ce jour qu’il avait dédié plus encore que les autres à elle, à eux, à ce qu’ils avaient été, et il ne laisserait personne trahir sa mémoire la plus précieuse.

Etrange émotion que la colère. Impétueuse et soudaine. Dévorante et exigeante. Combien d’hommes et de femmes avait-elle consumé, jusqu’à ce qu’il ne puisse plus que se soumettre à ses caprices sans se souvenir de l’origine de cette inextinguible rage en eux ? Peut-être devenait-il l’un d’eux, s’empêtrant lentement dans les fils d’une rancœur qu’il ne maîtrisait plus. Des années plus tôt, à une époque si heureuse qu’il lui semblait à présent ne jamais l’avoir vécue, il aurait suffi à Lorelei d’un regard, d’un contact, d’un sourire, pour l’adoucir. Le pouvoir qu’elle avait sur lui était si absolu et réciproque qu’il en était inexplicable. Ils étaient, simplement. Ou avaient été. Peut-être était-ce la source de cette rage dévastatrice, que quelqu’un vienne bafouer cette mélodie, ultime souvenir intact qu’elle avait laissé dans les ruines de sa disparition.

L’air se faisait, envers et contre tout, le messager de cette colère, lui donnant corps et vie, balayant cette forêt d’un souffle rageur, un avertissement lancé à cette voix venue d’outre-tombe. L’air qui, l’instant auparavant, agitait les feuilles dans un bruissement paisible, sifflait à présent entre les troncs, soulevant et arrachant tout dans sa ruée. Pourtant les bourrasques s’entremêlaient, danse maladroite d’un élément déchiré entre deux maîtres. Qui était l’autre ? Si son sang-froid lui avait encore appartenu, cette maîtrise et ce style lui auraient presque semblé familiers. Quelques répliques revinrent dans sa direction, qu’il écarta avec plus d’effort qu’il ne l’avait prévu. Mais plus que les réponses défensives qui ne représentaient de réelles menaces, il pouvait sentir l’autre chercher à comprendre, le vent tâtant, testant, explorant. Oh, il voulait jouer. Un geste sec du bras, et une ultime bourrasque précéda ses pas, soulevant feuilles et poussière indistinctement, masquant l’un à l’autre les deux adversaires.

Jusqu’à ce que tout retombe, que s’ouvre un passage, que le destin soudain se décide à réunir à deux âmes. C’était impossible. Le carmin de ses iris s’évapora en même temps que la surprise le terrassait. « …Lorelei ? » Disparue la colère, alors que mourrait à leurs pieds le reste d’une brise. Ses mots à elle s’échouèrent dans un silence pesant qui venait de tomber entre eux, comblé soudain par le son lancinant et envoûtant d’une mélodie, leur mélodie, qui s’enroulait autour de lui en même temps que le vent dont elle savait si bien jouer. Et cette chanson, sa chanson qui endormait ses sens et savait si bien s’infiltrer dans son esprit. « Assez ! » Un geste sec et large balaya d’une bourrasque ce chant des sirènes qui habituellement le ramenait à la raison, mais qui soudain semblait agiter davantage le maelström dans lequel cette apparition l’avait plongé.

Et le silence retomba, lourd. Il la scruta quelques interminables instants, de ce regard incisif qui semblait disséquer jusqu’à votre âme. Elle était là. Flamboyante, magnifique, vivante. Changée par dix années, comme il devait l'être, mais il se rendait compte que ses souvenirs ne lui rendaient pas justice. Se pourrait-il qu'une clémence du destin lui ait rendu le seul être qui lui manquait ? Une partie de lui hurlait à la folie, à l’impossible, au piège qui serait sa chute. L’autre ne pouvait croire au miracle fait chair qui lui faisait face, brûlant de la retrouver, mais craignant que le mirage ne s’évapore. Et dans ses iris où grondaient encore des vapeurs de carmin, s’était installé un voile de doute, faiblesse rare chez un homme qui n’avait plus rien à perdre. « Par quel sortilège... » Le doute s’était trahi dans un murmure, une de ses mains se levant à moitié, retombant avant de l’avoir effleurée. Et toujours ce regard qui la disséquait. La brève tentation de gratter dans ses mémoires pour y trouver la réponse à ses doutes passa rapidement, cette simple pensée l’écœurant.

Au diable l’impossible. D’un geste du poignet, une bourrasque douce dans le dos de la rousse acheva de l’amener à sa hauteur, et le rouge dans son regard s’évapora alors qu’il enfermait cette femme qui lui avait tant manqué dans une étreinte désespérée. C’était irrationnel, impulsif, imprudent, mais à présent cela n’importait plus. « Oh, Lorelei... Tu penses vraiment que je pourrais t'oublier ? » Aveu confessé dans un souffle, alors que la réalisation l’écrasait. Il en aurait pleuré, si les dernières de ses larmes n’avaient coulé des années plus tôt. Elle était là. Vivante. Contre lui. Le reste du monde pouvait partir en flammes.

Dix années d’exil. Dix années de solitude. Dix années de haine. Et en une étreinte, elle venait de tout effacer, balayant de ses larmes cette douleur brûlante qu’il avait laissé le dévorer petit à petit, parce qu’il est des souffrances qui vous tiennent debout. Avait-il jamais cessé d’y croire ? Peut-être. Il avait tenté de se convaincre du contraire, mais dix années d’errance finiraient par arracher à la plus forte des âmes ses ultimes vestiges d’espoir. Un instant de paix s’étira, moment volé au temps qui s’écoulait. Ses mains dans son dos, ses larmes dans son cou, sa voix qui murmurait son nom comme un mantra. Elle était réelle. Enlacée contre lui, enfermée dans une étreinte qu’il craignait de ne jamais pouvoir relâcher, elle prenait corps, son esprit saisissant enfin la matérialité de l’impossible. Il ferma les yeux, inspirant instinctivement ce parfum qu’il connaissait bien. Alors seulement, et peut-être pour la première fois en une décennie, une paix éphémère l’envahit.

Son regard se baissa vers elle quand elle s’écarta légèrement, deux regards bleus se croisant dans un geste étrangement familier, son âme semblant se dissoudre dans ce regard baigné de larmes. Il tressaillit, imperceptiblement, au contact des doigts fins de sa femme sur sa joue, comme s’il avait oublié la tendresse qui pouvait habiter un geste. Sa main droite vint à tour caresser ces traits doux qu’il affectionnait tant, effaçant doucement du pouce les larmes qui séchaient au coin de son œil. « Shh, je sais, je sais. Moi aussi. » Sa voix vint couper la sienne dans un murmure. Il savait. Liés dans la séparation par une pensée commune, ils se trouvaient incapables à présent de formuler cette crainte absolue, celle d’avoir perdu l’autre sans autre espoir de pouvoir le rejoindre, sinon d’accepter la mort.

Pourtant la question qui franchit ses lèvres, posée avec la douceur dont toute cette voix mélodieuse semble capable, lui souleva le cœur. Comment. Soudain rendu incapable de soutenir le bleu de ce regard, le sien se détourna, cachant à Lorelei le voile qui avait caché dans son regard une flamme de rage de pure. Comment, demandait-elle ? Etait-il des mots pour décrire l’homme forcé de pratiquement devenir bête. Oh, les humains traitaient aisément les sorciers de créatures, pour des êtres capables de se redoubler d’imagination dans une monstruosité insoutenable. Comment ? « A peine. » Lui-même s’étonnait encore de l’irréalité de ces quelques années, de cette chance maudite qui l’avait amené jusqu’ici. Parce qu’il n’avait jamais pu baisser les bras. Parce qu’il refusait de croire qu’elle n’était pas là, quelque part, dans le monde.

Son regard revint brutalement sur elle, ses iris brûlants se plantant dans les siens. « Ils m’ont dit que tu étais morte. » Il s’étonna d’entendre sa voix trembler sur les derniers mots ; mais pas de peur, ou pas tout-à-fait : c’était la rage qui lui déformait la voix, une rage désespérée qu’il retenait mais qui affleurait avec la violence de cet aveu. « Je les ai retrouvés. Et ils m’ont dit que tu avais... péri. Pendant la Purge. » Le dernier mot s’étrangla, étouffant ceux qu'il ne pouvait prononcer: morte par sa faute. Voilà ce qu'ils lui avaient craché au visage. Et dans son regard brilla soudain le souvenir de cette nuit maudite. Le souvenir des bûchers, des corps empalés, du sang renversé. Et de cette folie désespérée, nourrie par la peur, par la pensée insoutenable qu’elle se trouvât parmi eux. Et se cachait derrière ces souvenirs venus voiler son regard, la question muette, qu’il se trouvait soudain incapable de prononcer. « Comment ? » Le murmure trahissait son incrédulité, et plus encore une faiblesse qui le surprenait lui-même. Aveu involontaire d’une décennie de doute et de crainte qui remontait, peut-être, et qui le forçait à se répéter en mantra qu’elle était là, qu’elle était réelle, qu’elle était vivante.